Un frío macabro invade mi espina.

Olvido dónde está mi alma.

Cada respiro incorpora más miedo.

La muerte apetece dulce, misericordiosa.

A mis ojos ya no los miran.

Camino solo hacia la calle.

Y la calle me llama.

Y yo le busco.

Y ninguno sabe qué hace.

El maldito viento entorpece mi sueño.

En sus ahullos escucho un viejo eco

que envidriese mi coraje

y de repente lo recuerdo todo.

Ponerme los zapatos. Tomar un café.

Fumarme un cigarrillo. Acostarme.

Girarme. Pararme. Manejar.

Actos estúpidos e ineditos,

vacíos por naturaleza.

Esclavos de alguna costumbre,

mártires necesarios y expiatorios.

La tristeza es una imposibilidad estacionaria,

deuda del encanto.

Debora cada idea, cada instante.

Ensordece. Paraliza. Tritura.

Y solo por ella amamos,

porque no hay vientre inmaculado.

Un aire dulce y anaranjado golpea mi rostro

y vuelve el ritmo,

con su cadencia,

con su desnivel.

Ya pasó el espasmo,

pero casi muero.

¿Cuántas veces más

deberé escuchar este engaño?

Mentime

que quiero dormir esta noche.